Complicados días

Complicados días estos en que parece que ande suelto Belcebú. La masacre del avión de Malasya Airlines con la cobarde negación de los culpables y el entorpecimiento de la investigación, con el espectáculo dantesco de los cadáveres descomponiéndose el los campos del este de Ucrania. Y también la eterna guerra en el Oriente Medio que es como un sueño de la marmota macabro. Nos seguiremos despertando años tras años y el Oriente Medio será un avispero, la guerra perpetua. 

La perplejidad es pasmo y el pasmo pasa a ser asco y dolor. A parte del asco y del dolor que podemos sentir, ¿Qué decir, que se le puede a uno ocurrir ante estas salvajadas? Pero, si no escribimos de éstas cosas y permaneciendo bloqueados, ¿cómo vamos a escribir de otras?

Es necesario y es imprescindible seguir.

Idus de marzo

Nos debemos guardar de los Idus de marzo.

En estos días en que Ucrania se parte por la mitad, es invadida y la sentencia (Delenda es Ucrania) está echada; y nos recuerdan, desde Salmonetes ya no nos quedan, aquella canción de Polansky y el ardor: ¿qué harías tú, en un ataque preventivo de la URSS? y  también que, desde los tiempos de Ivan el Terrible,  Rusia no ha perdido una guerra.

En esta mañana en que veo - calle Alcalá abajo - pasear a una perrilla de lanas blanca, pimpante y alegre, con su dueño a su lado  y, a ratos, un poco por delante o un poco por detrás; y me viene a la cabeza la última bobada de un ayuntamiento, (el de Barcelona), de multar con 1500 euros, el llevar suelto al perro; porque, ya se sabe que todos los españoles - no sólo los de la lista Forbes - llevamos siempre a mano 1500 euros sueltos para - ¡ya ve Vd.! - pagar sanciones extravagantes.

En esta mañana en que nos ha dejado Leopoldo María Panero, que fue príncipe de la poesía, el más novísimo de los novísimos y que, después, se fue a la locura - de psiquiátrico en psiquiátrico -  donde ha estado los últimos cuarenta años. Panero el loco, el poeta maldito. 

Vamos a imaginar que se despide de nosotros, como Blancanieves de los enanos en su libro Así se fundó Carnaby Street de 1970

BLANCANIEVES SE DESPIDE DE LOS SIETE ENANOS

Prometo escribiros, pañuelos que se pierden en el horizonte, risas que palidecen, rostros que caen sin peso sobre la hierba húmeda, donde las arañas tejen ahora sus azules telas. En la casa del bosque crujen, de noche, las viejas maderas, el viento agita raídos cortinajes, entra sólo la luna a través de las grietas. Los espejos silenciosos, ahora, qué grotescos, envenenados peines, manzanas, maleficios, qué olor a cerrado, ahora, qué grotescos. Os echaré de menos, nunca os olvidaré. Pañuelos que se pierden en el horizonte. A lo lejos se oyen golpes secos, uno tras otro los árboles se derrumban. Está en venta el jardín de los cerezos.

¡Adiós, adiós!